A outra

Ela e eu, frente a frente. Ela e eu. A legítima e a outra. As duas, frente a frente. 

E não tirava os olhos de mim, como se com o olhar pudesse reduzir-me a pó. Ou talvez quisesse reter cada pormenor, o modo como o meu cabelo estava arranjado, a roupa que vestia, a cor da minha bebida. Eu sorria. Sorria e fumava o meu cigarro, sorria e bebia o Bacardi que desaparecia no copo a uma velocidade vertiginosa. E ela ainda a olhar para mim. Sempre a olhar para mim. Até que, recorrendo sabe-se lá a que coragem clandestina, me falou. Agarrou-me no braço e começou a atirar palavras como se fossem pedras. Se pudesse, mordia-me. 

Ela e eu a olharmo-nos frente a frente. E uma vez mais sorri. Dois beijos e segui caminho. Como se fosse a coisa mais banal do mundo encontrarmo-nos ali. Olá. És a? Sou. Eu sou a namorada do. Ah, olá. Estás boa? Baixei-me para a cumprimentar. Nada mais do que isto. Nem uma hesitação, nem um passo em falso. O sorriso escancarado e a vida a prosseguir naturalmente.

 Não sei se a minha mente voava ou se terá congelado naquele preciso instante. Não sei se o meu olhar seria afável ou apenas umas quantas farpas de gelo. Desconheço a reacção que ela esperava que eu tivesse. Não poderia ter tido outra que não aquela. Tenho comigo a arte da dissimulação. E ela para ali ficou, encostada à parede em todos os sentidos que a expressão possa ter.

A noite da legítima e da outra. A noite em que a legítima foi para casa cedinho e deixou a madrugada para a outra. Certamente confiou que a outra soubesse exactamente o que fazer. 

(«O Demónio nunca dorme», 2007)