Vicissitudes

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Flinch

abril 24, 2011

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«What are you my air? You affect me like you are my air.»

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A puta da mania

Consta que os portugueses são um povo de manias. Não só no seu sentido mais lato como em todos aqueles que se possa pensar em atribuir e que invariavelmente começam com a frase «Pah aquele gajo tem a mania de...». E é aqui que as coisas se complicam. Porque para cada maluco a sua mania e são tantas que até se podia escrever uma tese de mestrado com base nelas. A terra não gira em volta do sol coisa nenhuma, gira sim em volta das manias do próximo. O desabafo que vem de algures perto do pâncreas e que soa mais ou menos assim «O Leôncio tem cá uma mania de olhar para as mamas das gajas» faz com que imediatamente o Leôncio se torne numa maníaco. Neste caso por mamas (legítimo...), mas podia ser por outra coisa qualquer, como ter a mania de nunca baixar a tampa da sanita. «Aquela tem a mania que é esperta» ou «Tens a mania de deixar a roupa toda espalhada no chão» ou «Essa mania de me interromperes quando falo» são apenas uma pequeníssima amostra do vasto leque de manientos com que

Lugar de solidão

Deitada na penumbra, a tua respiração adormecida de encontro ao meu peito. Inspiro uma e outra vez este cheiro tão teu, tão nosso, quero preservar para sempre este momento. O mundo a acontecer lá fora, nós a permanecermos aqui. No escuro, onde ninguém sabe. Onde ninguém vê. Eu, tu, os meus medos. Passeio os dedos pelo teu cabelo transpirado e tento sacudir a ansiedade que se instalou. Quando é que me tornei nesta pessoa insegura? As pressões para não falhar e sentir que o faço a cada instante. Gostas de mim assim, ainda que tão imperfeita? Fica só mais um pouco, apenas o suficiente para conquistarmos a eternidade. Deslizo o meu corpo cansado para mais perto do teu e arrumo-me entre os lençóis, o teu respirar sossega os meus anseios. Vamos lado a lado de mão dada, perguntas-me para onde. Para onde quiseres, respondo, e continuamos a andar. Para onde quiseres. Devolves-me o sorriso quando o teu olhar encontra o meu e inundas-me daquela felicidade repentina que dura uns minutos apenas, m

Impostor

As ruas desertas, pintadas de neve, tinham-se vestido para o Natal. Faltava menos de uma semana, mas este ano não tencionava ir a casa. Alegara excesso de trabalho mas a verdade é que estava cansado de fingir que gostava do Natal e da família que só via uma vez por ano. Não que não estivesse cansado também da vida que lhe fugia, cansado de não saber o que fazer consigo mesmo. Estava cansado de fingir a cada dia e a toda a hora. Agarrou na guitarra, dedilhou uns acordes, tentou alinhavar a música que compusera na véspera. A concentração escapava-lhe, via agora com clareza que aquela discussão tinha sido despropositada e roçara até o exagero, mas estava tão irritado que não tinha sido capaz de a travar. Tão pouco tinha sido capaz de pedir desculpa ou justificar-se quando se sentiu mais calmo. Magoar pessoas tinha-se tornado um hábito na sua vida. Não que se importasse. Já pouca coisa o importava. Chegou cedo ao escritório. Tornara-se advogado com o objetivo de um dia poder processar o

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