Falei antes do tempo quando disse que parecia o Shrek. Agora sim, para além de inchada, estou a ficar com a cara verde. Alguém me venha explicar porquê. Ao menos já consigo falar em vez de grunhir, mas ainda não passei de sorver a sopa e o gelado. Estou capaz de matar por qualquer coisa sólida, apetece-me sandes da Pans, apetece-me sushi, apetece-me tudo. Apetece-me olhar para o espelho e não ver esta cara de bola de futebol.
É claro que já esteve pior. Se tivesse tirado uma foto há três dias e enviado para o Biggest Loser teria sido aceite imediatamente. Também já me doeu mais. Gosto de pensar que não sou uma pessoa maricas, afinal de contas sou o tipo de gaja que perde uma unha no Bairro Alto e nem dá conta. Mas dores pós-operatórias diz que são tramadas, ainda para mais associadas a dentes. Não conheço muita gente que goste de dentistas, só aquela cadeira onde nos sentamos é digna de puro terror.
Fiz a cirurgia na segunda, amanhã já é sexta. É óbvio que não vou poder beber no fim-de-semana, por causa dos queridos antibióticos, mas eu nem peço isso, eu só queria poder comer. Dizem que passado um certo tempo sem comer uma pessoa começa a alucinar. Não há-de tardar muito até a minha mente ser povoada por gigantescos frangos no espeto com batatinha frita e tudo o que tenho direito. Se há conselho que posso sabiamente fornecer, é só um: pensar duas vezes antes de extrair a porcaria dos sisos.
Antes perder unhas que perder dentes, é a lição que retiro disto tudo.
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